همسات اسكادا.

[الجوري]

مشاهدة المرفق 154042
"يقين نزل من غيمة"

وحدكِ،
حين تكتبكِ روحي،
تختفي كل الضمائر، لا “أنا” ولا “أنتِ”،
نصير لغة واحدة،
نصير ومضةً على شفة الزمن،
تشهق بها الحروف، وتغار منها القصائد.

كنتُ أهرب من كل شيء،
حتى اصطدمتُ بكِ…
فلم أعد أهرب، ولم أعد أُقيم،
صرتُ مقيمًا فيكِ، كحرفٍ لا يجد موضعًا إلا على سطركِ.

أخبريني…
كيف لامرأةٍ أن تكون وطنًا،
ولا ترفع راية،
ولا تمنح جوازًا،
لكنها تحتلّ القلب بلا إذن، وتغلق الحدود في وجه النسيان؟

تبدين بعيدةً كحلم،
لكنّ قربكِ في داخلي،
كأنكِ جُرعة ضوءٍ سقطت في قلب معتم،
فاختلط الوهج بالنبض،
وصرتُ أراكِ حتى وأنا مُغمض العينين.
ولأنكِ الحقيقة التي تمشي بين الخيال،

سأكتفي بأن أكتبكِ…
وأترك للدهشة أن تكمل الباقي…!

كنتِ أولَ سطرٍ نبتَ من قلبي دون إذن،
ولم أجرؤ على حذفه،
لأن شيئًا في صدري كان يقول:
هنا بدأت الحكاية… فلا تُنهِها.

كل يومٍ لا أكتبكِ فيه،
يبدو ناقصًا…
وكأنّ الوقت نفسه يعاقبني بالصمت،
كأنّ الساعات تتآمر عليّ
لأعود إليكِ حرفًا… أو أظلّ بلا معنى.

أتعلمين؟
كنتُ أظن أنني أكتب جيدًا،
حتى جئتِ أنتِ،
فأدركت أنني لم أكتب يومًا…

كنتُ فقط أبحث عنكِ في الحروف
دون أن أعلم أنكِ كنتِ القصيدة منذ البدء.

فدعيني الآن أرتّبكِ في جمل،
كما يرتّب العاشق أنفاسه بين شهقةٍ وحنين،
ودعيني أختبئ في ظلالكِ،
وأعلن للقلم أنني لن أكتب بعدكِ…

تنهيدة وبعد .....

وحدكَ،
حين يخطّك قلبي،
تسقط الأسماء من ذاكرتي،
لا “هو” ولا “نحن”،
نصير ظلّين يركضان خلف شمس واحدة،
نصير قصيدة لا تكتمل إلا إذا اشتعلت بالحُبّ.

كنتُ أؤمن أن الفرار نجاة،
حتى مررتَ على أطراف قلقي،
فصرتَ وطنًا يسكنني ولا يُطالبني بالبقاء…
ولا بالرحيل،
صرتَ نبضًا عالقًا بين شهيقين.

قل لي…
كيف لرجلٍ أن يعمّر قلبًا بكلمة،
ويهدمه بصمت؟
كيف له أن يختبئ بين سطور كتاب،
ثم يُحيل المكتبة كلها إلى ذاكرة؟

تبدو قريبًا كصوتٍ يتردّد في وحدتي،
لكنك بعيدٌ كحُلمٍ لا يعرف طريق العودة،
كأنك لحظة صدقٍ،
ظهرت في زمنٍ ضيّع نفسه بين الأقنعة.

سأكفيك منّي نبضي،
وأدع للكلمات أن تبحث عنك في فمي،
فما عدت أُجيد الكلام،
كل ما أُجيده الآن،
أن أُصغي إليك حين تكتبني…

كنتَ أول سطرٍ ارتجف له قلبي،
وما استطعتُ محوه،
لأنني حين قرأته،
عرفتُ أني بدأتُ بك…
وما أردتُ أن أنتهي.

وكل مساءٍ لا أراك فيه،
يُشبه نافذة بلا ضوء،
وساعة بلا نبض،
كأن الوقت ينسى نفسه،
ولا يتذكّر سوى أنك تأخرت قليلاً…

كنتُ أكتب عن الوجود، عن المطر، عن الغياب،
حتى جئتَ،
فعرفت أنني لم أكتب…
كنت فقط أُدندن اسمك بصيغٍ أخرى.

فدعني الآن أحبك كما أُحب القصائد،
بخوف، بشغف، برعشة،
وأترك لقلبي مهمّة الترتيب…
فهو وحده يعرف
كيف تنمو الحكايات من لمسة.

الله الله اسكادا
ايليا الغابة العربية
لك بالحرف باع يسر الناظر القاصي والداني

 

[اسكادا]

تنهيدة وبعد .....

وحدكَ،
حين يخطّك قلبي،
تسقط الأسماء من ذاكرتي،
لا “هو” ولا “نحن”،
نصير ظلّين يركضان خلف شمس واحدة،
نصير قصيدة لا تكتمل إلا إذا اشتعلت بالحُبّ.

كنتُ أؤمن أن الفرار نجاة،
حتى مررتَ على أطراف قلقي،
فصرتَ وطنًا يسكنني ولا يُطالبني بالبقاء…
ولا بالرحيل،
صرتَ نبضًا عالقًا بين شهيقين.

قل لي…
كيف لرجلٍ أن يعمّر قلبًا بكلمة،
ويهدمه بصمت؟
كيف له أن يختبئ بين سطور كتاب،
ثم يُحيل المكتبة كلها إلى ذاكرة؟

تبدو قريبًا كصوتٍ يتردّد في وحدتي،
لكنك بعيدٌ كحُلمٍ لا يعرف طريق العودة،
كأنك لحظة صدقٍ،
ظهرت في زمنٍ ضيّع نفسه بين الأقنعة.

سأكفيك منّي نبضي،
وأدع للكلمات أن تبحث عنك في فمي،
فما عدت أُجيد الكلام،
كل ما أُجيده الآن،
أن أُصغي إليك حين تكتبني…

كنتَ أول سطرٍ ارتجف له قلبي،
وما استطعتُ محوه،
لأنني حين قرأته،
عرفتُ أني بدأتُ بك…
وما أردتُ أن أنتهي.

وكل مساءٍ لا أراك فيه،
يُشبه نافذة بلا ضوء،
وساعة بلا نبض،
كأن الوقت ينسى نفسه،
ولا يتذكّر سوى أنك تأخرت قليلاً…

كنتُ أكتب عن الوجود، عن المطر، عن الغياب،
حتى جئتَ،
فعرفت أنني لم أكتب…
كنت فقط أُدندن اسمك بصيغٍ أخرى.

فدعني الآن أحبك كما أُحب القصائد،
بخوف، بشغف، برعشة،
وأترك لقلبي مهمّة الترتيب…
فهو وحده يعرف
كيف تنمو الحكايات من لمسة.

الله الله اسكادا
ايليا الغابة العربية
لك بالحرف باع يسر الناظر القاصي والداني

أعلم أنني قد أبدو عاجزًا عن الرد..!
لكن صدقيني، كل كلمة منكِ تجعلني أبحث عن كلمات تليق بكِ، وأحيانًا لا أجدها، فأسكت، لا عن ضعف، بل عن احترام لجمال كلماتكِ.

ليتني أستطيع أن أكتب لكِ يا @الجوري كما تكتبين لي، لكنني أعلم أن كل ما أكتبه سيظل مجرد محاولات تُحاكي كلماتكِ فقط.

وأنا لا أبحث عن الجواب حين أقرأكِ، بل أعيش الأسئلة التي تثيرها كلماتكِ الجميلة.
أنتِ تتنفسين فيها، وأنا أتنفس بها.

 

[اسكادا]

اليوم، أكتب عن “هي” التي لم تكتفِ بزيارتي، بل استوطنت روحي،
فغدا الصمت حواراً معها. ليست مجرد أنثى ، بل نبضٌ خفيٌّ يتسلّل إلى أعماق الوجدان، يوقظ في القلب ألف سؤال قبل أن يجيب عنه أي حرف.

هي…
التي حين تمرّ بجنبي، يصبح الزمن أبطأ، وتتنفس الكلمات حريةً لم تعرفها من قبل. في عينيها ألف قصة، لكنّها تختار أن تمنحني الصمت لأرويها بنفسي في مخيلتي. لا أراها كوجهٍ يزول، بل كصدى دائمٍ يردّد اسمي حين يخمد كل صوتٍ حولي.

أحبّ أن أتذكّرها في اللّحظات البسيطة: ضحكتها العابرة…
همستها الحانية…
وهج ابتسامتها الذي يضيء لي الظلال.
فحتى في غيابها، يبقى حضورهاُ أعمق من وجود، يملأ المكان بهدوءٍ ودفءٍ لا يماثلهما شيء.

هكذا هي “هي” لا تُكتب كلماتها، بل تُشمّ وتُحسّ وتُعاش في صمت.

 

[اسكادا]

هي الوعد..
لا يُلفظ به، بل يبقى نقشًا في الأحلام، يُحيينا في غيابها أكثر من وجودها.

 

[اسكادا]

بعد هي…!
يبدأ الزمن في إعادة تشكيل نفسه، لكنها تبقى، لا نهاية لها، فقط بداية لمكان آخر لا يُكتب فيه سوى اسمها

 

[مجيد الجنابي]

 

[اسكادا]

أحيانًا…
أعيد قراءة رسائلها القديمة لا لأشتاق،
بل لأتأكد أنني كنتُ هناك فعلًا…
أنني عشتها ذات وهم.

كل مساءٍ، أفتح دفاتري كأنني أفتح جراحًا نسيتُ أن أغلقها، وأكتب لا لأبرأ،
بل لأُذكّرني أن الألم ما زال حيًا في صدري.


لماذا نكتب بعدهم؟
لأن الكلام معهم كان ملاذًا،
والكتابة عنهم صارت تعويضًا خاسرًا…

كأننا نحاول أن نقول:
أنا ما زلت هنا، أحبكِ، لكن بطريقتي الجديدة…
بطريقة من لم يعد مسموحًا له أن يُحب.

قالت لي ذات مساء:
“الحروف ما تنفع، لو فقدنا اليد اللي تكتبنا”.
ولم أفهمها إلا حين صارت الحروف أنقاضًا لا جُملًا،

وكل ما أكتبه عنها،
صار محاولة للنجاة… من ذكراها


~

 

[الجوري]

صباح الورد
سعيا للترابط والزيارات الودية بين الفريق
الفراشاتي والكناري
تم تطبيق خطة اتبعني
الى قسم القصص
كل الامتنان الحضور بملابس عاديه كاااجول

 

[اسكادا]

إليكِ يا ملهمتي…
أنتِ التي فتحتِ لي أبواب السماء، وجعلتِ للظلال لونًا آخر، لا يُرى إلا بعينِ القلب. فيكِ، كل ما كان غائبًا عني، تحول إلى وجود حقيقي، وكأنكِ لستِ مجرد حلمٍ يمر، بل واقعٌ أبحث عنه في كل مكان.

حينما تلامس يدكِ قلبي، تكتبين فيه حكاية لا نهاية لها، بلغة لا يفهمها سوى من عاش في الوجدان. كلماتكِ، رغم صمتها، تتحدثُ بلغةٍ أعمق من الكلمات نفسها، تبني قصورًا في الأرواح دون أن تحتاج إلى حجرٍ واحد.

يا ملهمتي…
كيف لي أن أكتب عنكِ دون أن تسرقني أفكاري؟ وكيف لي أن أصفكِ دون أن يضل الحروف الطريق؟ أنتِ كالضوء الذي لا ينطفئ، كالنهر الذي يظل يجري رغم قسوة الجبال، كالأمل الذي لا يعرف اليأس.

حين أرى العالم من خلال عينيكِ، تتبدد كل السحب السوداء، ويحلّ مكانها صفاءٌ لا يشوبه غبار. حتى الزمان، يصبح مجرد أداة لقياس اللحظات التي نقضيها معًا، وكأن كل دقيقة تمرّ معكِ هي بداية جديدة لحياةٍ مليئة بالأمل.

أنتِ بالنسبة لي، لا شيء يشبهكِ.
أنتِ الهدوء في فوضى الحياة،
وأنتِ الريح التي تلامس روحي بحنان، فتجعلها تطير بعيدًا حيث لا يوجد سوى الفرح.
وكيف لي أن أعبّر عن تلك الفوضى الجميلة في قلبي، حينما تأتين أنتِ لتعيدي ترتيب أجزائه؟

أنتِ الحلم الذي أصبح حقيقًة…
واللحن الذي يغني في داخلي…
أبدًا لا يفارقني.

بل أرى فيكِ كل جمالٍ لا يتوقف، وكل هدوءٍ لا يزول، كل ذلك في لحظة واحدة، في قلبٍ واحد، في روحٍ واحدة… روحكِ أنتِ

 

[اسكادا]

مرّت الأيام كأنها تمشي على أطراف قلبٍ لا يريد أن يُشفى.
لم أعد أفتّش عنكِ في الرسائل القديمة،
ولا أستجدي حضوركِ من الصور…

ولكني، رغم كل هذا، ما زلت أكتب إليكِ.
أتعرفين لماذا؟

لأن في القلب بقايا صوتك،
تُحادثني كل مساء،
ولا تطلب شيئًا سوى أن أُنصت.

كنت أظن أن الحب حين ينتهي، يرحل.
لكنني اكتشفت أنه يتبدّل…
يصبح صمتًا، ثم شوقًا بلا رجاء،
ثم استسلامًا أن بعض القصص خُلقت لتبقى ناقصة.

ما عدت أكتب لأستعيدك،
بل لأتذكّرني كما كنتُ وأنا أحبك.
ذلك الرجل الذي صدّق أنك وطن،
ثم لمّا نُفي منكِ…
لم يهاجر إلى غيرك، بل سكن وجعه فيك.

إن سألوكِ يومًا عني،
فقولي:
كان يحبني بصوتٍ لا يسمعه أحد،
وبرسائل لا يقرؤها سواي…
ثم رحل دون أن يذهب.

منفيٌّ بك، وما زال يكتب لكِ…
لا لتعودي، بل ليظلّ حيًّا في الغياب

 

[مجيد الجنابي]

 

[اسكادا]

"الجمال الذي لا يوصف”

هي…
ليست الجمال الذي تراه العين،
إنما هي الجمال الذي يمرّ في داخلك دون أن تشعر،

ثم تجد نفسك غارقًا فيه بلا مقاومة.
الجمال الذي لا يمكنك أن تلمسه بيدك،
ولكنك تشعر به في كل خلية، في كل نبضة، في كل فكر.

حين تتأملها،
لا ترى فقط جسدًا أو وجهًا،
بل ترى روحًا تمتد في كل شيء.
في الهواء الذي يمرّ بجانبها،
في ابتسامتها التي تخفي اسرارها،
في صمتها الذي يصيح بأشياء لا تنطق.

نظرتها…
نظرتها هي السحر بعينه.
ليس لأنها مليئة بالوعود،
ولكن لأنك لا تستطيع أن تقاوم أن تبقى في دائرة تأثيرها،
حتى وإن كانت مجرد لحظة.
لحظة تمتصّ فيها كل معاني الكون،
ثم تمنحك إياها في لمح البصر،
تجعل الزمان يتوقف، وتجعلك تشعر كأنك وحدك في العالم.

هي لا تملك جمالًا فاترًا،
بل جمالًا يأخذك إلى أماكن مجهولة،
جمالًا يهدئك وفي الوقت نفسه يزعزعك،

ويجعلك تعيد ترتيب كل الأشياء التي كنت تعتقد أنك كنت تعرفها.

والحقيقة؟
أنها، بكل ما فيها،
تجعل العالم يشكّ في معنى الجمال نفسه.
هل هو شيء يُرى؟
أم هو شيء يُشعر به في أعماقك،
ثم تُصبح عاجزًا عن تبيانه؟

هي كما هي…
جمالٌ يمتد في فوضى،
ثم يُرتبها في أعماقك لتصبح هي النظام الوحيد الذي تستسلم له.

هي الجمال الذي لا يُوصف،
لأنه أكبر من الوصف.
وأعمق من أن يترجم…

 

[اسكادا]

عدتُ إلى ركني الهادئ…
لا أحمل في صدري عتابًا، ولا في يدي ورقة حساب.

كل ما في الأمر… أنني تعبتُ من تفسير النوايا، ومن ملاحقة الردود الباهتة.

فمن لا يرى في سؤالي اهتمامًا، لن يفهم في صمتي وجعًا.
ومن لا يشعر بثقل تجاهلي، لم يكن يومًا خفيفًا على قلبي.

أنا لا أغضب… أنا فقط أختار الانسحاب حين لا أُفهم.

وما أجمل أن أعود إلى ذاتي…
نقيًّا كما كنت، ووحيدًا كما اعتدت

 

[اسكادا]

هناك…
في زاويةٍ أنيقةٍ من المساء،
جلس الحنينُ على أريكةٍ من ضوء،
وأنا.. كنتُ أعبر بلا قدمين، بلا ظلال، فقط بعينيّ المملوءتين بالشوق.

مددتُ يدي، فتبسمتِ المسافة.
كتبتُ اسمكِ، فانحنت الأبجدية خجلاً،
وغفت اللغة في حضن حرفٍ ولد لتوه على شفتيكِ.

لم تكن قصةً، ولا نثراً..
كانت موجةً صغيرة، تحملني بعيدًا إلى حيث تنبت الكلماتُ وردًا،

وتمضي الحروفُ عاريةً إلا من عطرِكِ.
هُناك، حيث لا أحد يسمع إلا قلبينا،
وحيث الحروف تمشي حفاةً فوق بساط المساء،

جلستُ أكتبكِ.. لا كما تكتب القصائد، بل كما تنقش الريحُ قبلتها على صفحة النهر.

تسقط من يدي الكلماتُ دون أن أشعر،
وأنا أجمعها من حضنكِ،
واحدةً.. واحدةً..

كأنني أجمع الضوءَ بين أصابعي المرتجفة.
لم أعد أفرق بين الحرف والنبض،
بينكِ وبين ما أكتبه عنكِ،

صرتِ أنتِ القصيدة.. وأنتِ الحكاية.. وأنتِ النبأ الجميل...

هنا، في ركنكِ، أصبح للهمس ظل،
وللشوق جناحان،
وللحب عيونٌ لا تُغمض.

فدعيني أطيل البقاء،
دعيني أستعير من عينيكِ حبرًا،
ومن شفتيكِ مطرًا،
ومن قلبكِ سماءً أكتب تحتها ما لم يُكتب بعد.

 

[اسكادا]

وفي تلك السماء التي استعرتها منكِ،
لم أكتب نصًا.. بل رويت عطش الروح إليكِ.

كنتُ أغزل الحروفَ بخيوطٍ من ضوء،
وأطرّز بها وشاحًا من الأمل،
أُلقيه على كتفيكِ حين يبرد الليل،

وأهمس فيه: “دثريني بنظرتكِ، فإني أخاف الضياع بعيدًا عن دفء قلبكِ.”
أراكِ بين كل فاصلة، وفي آخر كل سطر،

كأنكِ ومضاتُ روحٍ تهدي الضائعين،
كلما أردتُ التوقف عن الكتابة،
تباغتني ابتسامتكِ بين السطور،

فتُمسك قلمي من يدي..
وتقوده إلى كتابة عشقٍ لا يتكرر.

هنا، في هذا الركن الذي صار وطني،
لن أكتب قصائد تُنسى،
ولا قصصًا تنتهي،
ولا حكاياتٍ تُغلق صفحتها ذات ليلة.

سأكتبكِ أنفاسًا، ونجوى، وأبديةً خضراء،
فأنتِ الحكاية التي لا يملُّ القلب من سردها.. ولا تُشبعها الكلمات مهما امتدت.

 

[اسكادا]

لا شيء هنا سواي وسواك،
دعني ألملمك بين نبضي،

دعني أهمس لك:
في صدري بيتك.. وفي عيوني وطنك.

 

[اسكادا]

همسةً لا تُقال أمام الجميع،
بل تُوضع بين يديك كما تُوضع الأمانة في حضن عاشق:

أعدك..
مهما ابتعدت، مهما تهت، مهما ذابت الأيام بيننا،

سيبقى لك في قلبي مقعد لا يشغله أحد،
وسيبقى حضني لك وطنًا..
لا يُنسى، ولا يُباع، ولا يُهجر.

 

[اسكادا]

“قصة قصيرة جداً”

في زاوية بعيدة من الزمن، حيث لا تعبر الكلمات ولا تلامس الألحان الأذن، وقف هناك، قلبه بين يديه، يراقبها عن كثب.

كانت في صمتها مثل الندى على زهرة، جميلة بطريقةٍ لا تحتاج إلى تعليق.
لم تكن في حاجة للكلمات؛ فكان كل شيء بينهما مكتوبًا في الهواء، في تلك الهمسات التي لا تُقال.

اقترب منها…
دون أن يخطو خطوة، كأنهما كانا يلتقيان في كل لحظةٍ بدون موعد.
ابتسمت، لكن عيونها كانت تخبره أن كل شيء قد تم بالفعل، وأن الحديث عن المكان والزمان كان عبثًا.

مد يده، ولم تكن بحاجة للحديث لتدرك أن هناك وطنًا صغيرًا بين يديها.

حضنته، ولكن ليس كما يفعل الناس.
كانت تلك اللحظة أكثر من مجرد حضن.
كانت العودة إلى كل ما تاه في الزمان.

وكان قلبه أول من وصل.

 

[اسكادا]

ليس كل صمتٍ فراغ…

أحيانًا، الصمت مدينة، ضجّت شوارعها بالحكايات، ولم تجد روحًا تصغي.



~

 

[اسكادا]

في هذا الركن الهادئ، أجلس كأنني أعود إلى نفسي.
لا شيء يفرض حضوره، ولا شيء يطلب مني شيئًا. مجرد سكون يمنحني فرصة أن أكون كما أنا، بلا خوف، بلا قلق.


هنا، كل شيء بسيط.. ومقبول.


~