همسات اسكادا.

[اسكادا]

في زاوية هادئة من يومي،
تسرّبت ذكراكِ مثل عطر ناعم، ما ناديتك، بس جيتي.

ما فتّشت عنك، بس حضرتي. وكل شي فيني ابتسم، حتى تعبي، حتى صمتي..



..

 

[اسكادا]

فيك شي ما أفهمه،
بس أرتاح له.
نظرتك يمكن؟
سكوتك؟
يمكن الحنان اللي ما تعلمته، بس فيك؟

ما أدري وش هو، بس أدري إن قلبي، ما صار يحب إلا يوم عرفك..


..

 

[اسكادا]

الحب؟

هو إنك تشتاق لشخص حتى وانت جنبه،
مو لأنك فاقده،
بس لأنك تحبه بزيادة،
تحبه لدرجة ودّك تشوفه مرتين في اللحظة نفسها،
تسمعه بصوتين،

وتحضنه بكل تفاصيلك


..

 

[اسكادا]

وشلون أشرح لك إنك دايم في البال؟

حتى لو ما جتك رسائل،
حتى لو ما شفتني أكتب،
ترى كل كلمة ساكت عنها، فيها اسمك،

وفي كل لحظة ما قلت لك فيها “أحبك”،
كنت أحبك أكثر من اللي قلتها فيه



..

 

[اسكادا]

وش أقول عنك؟

كل شي فيك يكتبني من جديد..
ضحكتك تعيد لي صوتي، وعينك تنسيني وقتي..

ولو قلت لي “اشتقت”،
أحس إن العالم،
رجع يدور على وقته الصحيح


..

 

[اسكادا]

أكتُبك…

كأنك حرف ما يجي بعده شي،
كأنك النقطة اللي تنهي كل وجع،
وتفتح بداية حب ما له آخر.


أكتبك…

كـ نُضج ما يصرّخ، وصوت ما يعلو،
لكنّه يدخل ويهدّ الدنيا فيّ.


أكتُبك…

كـ سُكون يسبق المطر،
كـ شخص إذا مرّ، ترك ضوءه، وعطره، وراح.

كأنك “تفاصيل”
ما يقدر يوصفها إلا الشعور اللي يبكينا بدون سبب.


أكتُبك…

وأنا ساكت.
لأن الكلام ما يقدر عليك،

لأنك مو بس شخص..

أنت حالة، لحظة، صدفة من هالكون صارت “قدر”.


أكتُبك…

لما يضيق قلبي، وما ألقى أحد،

فتجيني…
مو بحضنك، لكن بكلمة،
بنبرة،
بتنهيدة تقول: “أنا معك ولو ما حكيت.”


فـ أصدّقك أكثر من كل الدنيا.


أكتُبك…

لما كل شي فيني يصير ناقص،
ويجي اسمك يرمم،

ضحكتك تبنيني،
وحنانك يخليني أصدّق إن الحبّ مو أسطورة.



أكتُبك…

وكل حرف عنك يخلّي الورق يبتسم،
وكل سطر أكتبه،
يصير مرآة لروحي،

كأنك “أنا” بس بشكل أجمل،

وأطيب،
وأقرب منّي لي



..

 

[اسكادا]

فيك شي يوجعني، وما أقدر أكرهه…

كل مرة أقول خلاص،
أنساه، أتركه، أتخلّص من صوته في صدري…
بس يجي طيفك يهمس لي:
“لا تتصنّع القوّة، أنا وجعك الحلو.”

فأرجع لك، مكسور، بس أحنّ،

تعبان، بس أشتاق،

موجوع، بس أحبّك موت


..

 

[اسكادا]

يا ويل اللي يحب، ويتعب، ويصبر، ويروح عنه اللي حبّه…

كلشي جربته إلا النسيان،
ولا أبي أجربه،

أنا أبيك،
حتى لو جيتني على هيئة دمعة،


أحبك


..

 

[اسكادا]

🕊 على عتبة الضوء…

ثمة شيء لا يُكتب،
لكنه يُلمَح في المسافة بين السطرين،
حيث لا صوت إلا لنبضٍ يُحسن البوح،

ولا منطق إلا لحرفٍ يعرف كيف يكون سحرًا دون أن يتكلّف.
أنا أكتب لأن في صدري نصوصًا ضاقت بها المساحات،

ونجت من الانكسار بالحبر وحده.
كلّ تدوينة هنا ليست مجرد فكرة،
بل بقايا شعورٍ نجا من الغياب،
أنقذته الكلمة من أن يُنسى،

وسمحت له الذاكرة أن يستريح على ورقٍ لا يخون.

هنا،
تسكن الهشاشة النبيلة،
والكبرياء التي تُخفي خلفها قلبًا لا يحب أن يُعرّي وجعه.

وهنا أيضًا،
أكتب للذين يشبهونني:
الذين يضحكون بنصف صوت،
ويشتاقون بكاملهم،
ويكتبون كي لا ينكسروا بصمت.


مرحبا بك في مدونتي…
حيث لا أحد يَقرأ دون أن يشعر،
ولا أحد يخرج كما دخل.


خذ وردة من السطر، وخذ شتاتك إن شئت،
لكن اترك قلبك هنا…
فقد يُكتب له أن يُشفى.


..

 

[اسكادا]

كأنك تقصدني…

حين قلتَ إن الغياب لا يحتاج إلى أبوابٍ تُغلق، بل يكفي أن يُطفأ الصوت في منتصف الحكاية.


وكأنك كنتَ هناك…

حين جلستُ على الطرف الآخر، أُراجع نَفَسي قبل أن أُكمل جملةً كنت سأرسلها، ثم مسحتها بصمت.

كنتُ أبحث عن سبب… فوجدتُني أنا السبب


~

 

[اسكادا]

كأنك تقصدني…

حين كتبت عن الذين يضعون نقطة في نهاية الجملة…
وهم لا يقصدون النهاية، بل ينتظرون من يُكمل عنهم الباقي


~

 

[اسكادا]

كأنك تقصدني…

حين قلت إن أكثر الراحلين يؤلمون لا لأنهم غادروا، بل لأننا نحن من فتح لهم الباب


~

 

[اسكادا]

كأنك تقصدني…

حين كتبت أن بعض الكلمات تُقال بالصمت فقط…
وأنا كنت هناك، أصرخ بك من داخلي، ولا يصل إليك شيء


~

 

[اسكادا]

كأنك تقصدني…


حين تحدّثت عن العيون التي تراها الأجسام،
وأنا كنت أبحث عن عينيك في كل مكان لا أراك فيه

~

 

[اسكادا]

كأنك تقصدني…


– هل أنت هنا؟
– لا، لكني أرسل لك ضوءًا من بعيد.

– هل يصل؟
– فقط إذا أردت أن تسمع..


~

 

[الإكليل*]

 

[اسكادا]

مشبك شعر،

خفيف بدون وزن
سرُّه الصامت يروي قصةً لا تحتاج كلمات
وفي كل مرة تنظر إليه،
تعود روحك لتبتسم بصمت

 

[اسكادا]

على مقاعد الانتظار…

ليست كلّ المقاعد تُشغَل بالأجساد… ثمة مقاعد محفوظة للحنين، لا يراها أحد، لكنها تكتظّ بنا.

كلّ صباح أستيقظ على هذا المقعد في داخلي، أُعدل ظهر الانتظار، وأضع كفيّ على ركبتيّ، كما يفعل الغرباء في محطات الرحيل. لا حقيبة على كتفي، ولا وجهة معلنة. كل ما أملكه: اسمكِ… وبعض الرسائل التي لم أكتبها بعد.

في داخلي مقعد باسمكِ، لا يجلس عليه أحد.

يمرّ عليه الغياب، يمرّ عليه الحنين، وتمرّ عليه المواسم جميعها، ويبقى خالياً… كما لو أنكِ وعدتِ بالرجوع.

أحيانًا أضع كتابًا بجانبي، لا لأقرأه، بل لأقنع الفراغ أنني مشغول عنكِ.


أحيانًا أرفع رأسي إلى سقف الغياب، وأتظاهر بالنسيان…
لكني في العمق، أظل أسمع صوتكِ يتجوّل بين ضلوعي كضوءٍ ناعمٍ يعرف طريقه دون أن يُوقظ الألم.

لستُ حزينًا كما يبدو…
فقط، أُتقن الانتظار دون ضجيج.

أُتقنه لأنني أدرك تمامًا أن بعض الحكايات لا تُكتب دفعةً واحدة… وأن بعض الغائبات، وإن ابتعدن، لا يُغادرن المقاعد التي حُفِرَت لهن في الروح

 

[اسكادا]

على مقاعد الانتظار، يتبع

في مساءٍ هادئ، كنتُ أستمع إلى قلبي، لا إلى الأصوات من حولي. ولم يكن في القلب سوى اسمكِ… يتهجّاه النبض كأنّه صلاة.

كثيرون مرّوا على حياتي…
لكنّهم جلسوا مرورًا على الأرصفة، ثم مضوا.

أما أنتِ، فقد اتخذتِ لكِ مقعدًا داخليًا، لم يُنشأ لأحدٍ سواكِ. كنتِ الراحلة الوحيدة التي لم أُودّعها كما يليق، ولم أُغلق الباب بعدها، ولم أُطفئ الضوء.

ظننتُ أنني سأراكِ تعودين… وربما كنتِ قد عدتِ، مرّاتٍ كثيرة، بصمت.

ثمّة حضورٌ لا تُعلنه الأقدام، بل تسكبه الأرواح خفيةً، كما يسقط العطر من زهرةٍ حين تميل.

أحيانًا، أسمع وقع ظلّكِ في الغرفة.
يتراءى لي طرفُ فستانكِ يمرّ بخفّة،
أو خيط من ضحكتكِ القديمة يتسلّل من الذاكرة، كأنكِ عدتِ لتطمئني على قلبي، ثم غبتِ قبل أن ألفظ السؤال.


أنا لا أُتقن الكتابة عنكِ…
لكنني أُتقن أن أحتفظ بكِ، كما يُحتفظ بالسرّ في الجفن… لا يُقال، ولا يُفسر.


وإن سألتِني يومًا: “كم مرةً انتظرتني؟”
سأضحك بلطف، وأقول:
“لم أعد أُحصي…
لكن كلما مررتُ على نفسي، وجدتكِ جالسة في مكانك، بكامل الغياب.

 

[اسكادا]

لا تقلقي،

سأبقى هنا…
في مقعدي الذي لا يعرف الملل،
أراقب الفراغ كي لا يسرقكِ منّي،
وأحرس الغياب
كأنكِ ما زلتِ تأتين.