فلسفيات مزاج ....

[العذبه]

الأحساس الأروع في العالم
ليس أن تحب بل أن تطمئن

 

[الجوري]

بفلسفة المزاج هذا الصباح، وأنت تراقب ما يحدث في السماء، تجد نفسك في فضاء من الأفكار العميقة. هناك، في الأفق البعيد، يبدو المريخ كما لو أنه يغضب من الأرض، يرسل لها شعورًا متسربلاً بالغضب، يندفع بخجلٍ وبعنف في آنٍ واحد، حتى يتناثر من حمرته، كأنما يرمز إلى ماضٍ بعيد، يوشك أن ينسى معركة مستمرة.

الزرقاء، الأرض، تمتص هذا الغضب كما تمتص أروقتها النبع الصافي، فتلتقي الحمرتين، حمراء المريخ وزرقة الأرض، في خلطة غامضةٍ كما لو أن الكون كله يكشف عن نفسه في لمحة، كما لو أن الألوان ليست إلا شظايا لحظة غافلة، أن تندمج وتتراقص مع الزمن، في فوضى ناعمة. تتشوش كل الأشياء، وكل شيء يدور في دائرةٍ من الحيرة، حيث لا تجد مفهوماً للجمال إلا في التشوش ذاته.

 

[الجوري]

صناعة البهجة، تلك التي يتخيلها البعض، هي في الحقيقة وهمٌ مشيدٌ على أراضٍ مهزوزة.

لا توجد إلا داخل مصانع الروح، حيث تُسكب العواطف كما تُسكب الأنهر في مجاريها العميقة

في تلك البقعة التي لا تُرى، والتي لا تصل إليها يد الزمن أو خيوط المنطق.

البهجة ليست ملموسة، لا يمكن أخذها من الأرض وفرضها على الوجوه كما تُطبق القوانين على أفكارنا.

لا، هي تتولد في دواخلنا، في مكانٍ لا نراه إلا حين نغلق عيوننا عن صخب العالم.

وفي تلك المساحات العميقة من القلب، تنمو الأزهار على إيقاع أنفاسنا

مثلما تنمو الهمسات في الهواء الطلق، تهيم وتختفي وتعود، في مدٍ وجزرٍ متواصل.

إنها كالحلم الذي تتدفق أنواره في عيوننا عندما لا نبحث عنه، تلتقطه الأرواح في لحظاتٍ خفية، كما يُلتقط السر في الزمان الضائع.

أما أن نقيسها أو نطبقها في واقعٍ ملموس، فذلك محال.

إننا نحاول، أحياناً، أن نزرع السعادة في الأرض كما نزرع الزهور، لكنها تختفي، تذبل في رياحٍ عابرة.

فكل محاولة لتثبيت البهجة في الواقع هي كالشعاع الذي لا يمكن الإمساك به بيد

كأغنية تتناثر كلماتها على ألسنةٍ لا تُسمع إلا في لحظات الصمت.

المزاج اليوم حرف يكتب مكنون روح

 

[اسكادا]

مزاجي اليوم، كما أراه، هو مزاج من التناغم مع اللحظة.

كأنني أغني على وتر هادئ، يمر كل شيء بسلاسة، كأن الوقت يسير ببطء، يعلو صوته في عمق الهدوء الذي يحيط بي.
اليوم، قلبي هادئ وعقلي مستقر، حتى وإن كانت الرياح من حولي تدور..

دمتي دائمًا هذا الجمال الذي لا ينتهي، @الجوري الذي لا يذبل.

 

[الأوركيد 🎀]

اسوأ انواع الإنفجار هو الإنفجار الصامت.. لإنه يتشظّى داخلك ليقتل كل شيء جميل.وأنت صامت.

@الجوري

مساحة..نحنُ بحاجة لها.

 

[مجيد الجنابي]

مزاجي يتأرجح بين يديها ..
لذا هو دائما لونه وردي

 

[صمود]

.. مزاجي كالبحار بين مد وجزر
لكني مخَّيرة و أنا القبطان ..

 

[الجوري]

فلسفةُ مزاجي اليوم… ما أشبهها بخيطٍ من دخانٍ يتلوّى على حافة كوبٍ لم يُشرب بعد.
هو ليس صباحًا، ولا ليلًا يُجيد الانطفاء. بل وقتٌ متجعدٌ في الجبين، يرتدي نعاسًا مهترئًا وينسى نفسه على طرف الذاكرة.

أحتاج قهوة، نعم، لكن لا لأصحو — بل لأختبئ، لأذوب في مرارتها كأنّي أنتمي لنكهةٍ لم تُسمّ بعد.
الناس يقولون: القهوة تيقظ.
أما أنا فأرتشفها كي أهرب من يقظةٍ تلوكني بأسنان الواقع…
أهرب من العيون المتيقّظة، من الأسئلة المتكرّرة، من المفردات المرتّبة كجنود في دفترِ اجتماع.

في داخلي شخص يشرب قهوته بالمقلوب،
يقرأ جريدة البارحة في غدٍ لم يأتِ،
ويتظاهر أنه حيٌّ فقط لأنّ أصابعه تتحرّك فوق الطاولة.

كل شيء يبدو مائلاً،
حتى الكرسيّ… حتى الرغبة… حتى الحنين.
وأنا؟
أنا في مزاجٍ لا يمكن تلخيصه إلا بأن أقول:
أحتاج قهوةً تُشبهني… مرةً، ساخنةً، وهاربة من تعريف الصباح.

 

[عابر الأوهام]

مزاجُ القلبِ كسماءٍ متقلبة،
لا تستقر على لون،
يتغير بين عتمةِ الغيم،
وضوءِ الشمسِ الخافت،
حينًا تفيض بالدفء،
وحينًا تُمطر حُزنًا بلا سبب.

 

[العذبه]

أفعل ما تحُب كُن سيد مزاجك

 

[عابر الأوهام]

لحظة صمت قد تفسّر الكون،
وكوب قهوة
يُعيد ترتيب الفصول في عقلي،
أؤمن
أن المزاج هو البوصلة الخفية،
يكتب،
يمحو،
يثور،
ثم
يبتسم
بلا سبب
كأنه فهم كل شيء.
أو لا شيء.

 

[العذبه]

كل ما شعرت أن المزاج مش ولا بد أطبطب على نفسي بشطر لشاعر متعب تركي
"ما كل الأيام بيض وسمحة مْحَيَّا"

 

[الجوري]

فلسفة مزاج الغراب
عن رواية فاكهة للغربان....


الغُرابُ ليس طائرًا أسودَ وحسب، بل هو مزاجٌ كونيٌّ داكن، يرفرفُ في هامش الضوء لا في مركزه، ويصرخُ بالحياة من جهةِ الموت. في مزاجِ الغرابِ تختلطُ الحكمةُ بالعواء، والفقدُ بالتشفّي، والذاكرةُ بالأنقاض. كلُّ ما يُعدّ شاذًا في قاموسِ البشر، يعدّه الغرابُ طبيعيًا... بل ضروريًا.

الغرابُ لا يحزنُ كالبشر، بل يتفكّر. لا يصرخُ من الألم، بل يُغنّيه كأنّه نشيدٌ أخيرٌ من جوقةٍ منسيّة. مزاجُه ليس سوداويًا، بل واقعيٌّ على نحوٍ يخدشُ مخيّلتنا المُنمّقة. يرى التفاحة المتعفّنة فتبدو له أكثر صدقًا من اللامعةِ على غصنِ الإعلان. يرى الجثة فيُفكّر بالمآلات، لا بالجنازة.

إنه الطائر الوحيد الذي لا يُشاغب الريح، بل يُسايرها… ليس لأنه ضعيف، بل لأنه أكثر من يدرك أن الصراع مع العبث، عبثٌ أكبر. لذلك حين يحلّق، لا يبحث عن سماء، بل عن ساحة خرابٍ يستطيع أن يعيدَ ترتيبها كأنها مرآةٌ لما تبقّى من العالم.

الغرابُ لا يحلم، لأنه جرّب الحلم ومات فيه. لذلك حين ينقر الأرضَ لا ينبشُ الحبوب، بل أسرار الجذور. حين ينعق، لا يدعو أحدًا، بل يذكّرهم بأن هناك شيئًا لم يُفهم بعد. شيئًا يشبه الحزن، ولا يُشبهه. شيئًا يشبهنا… حين نُهزم، ونبتسم.

وهكذا، في فاكهةٍ للغربان، لا تبدو الرواية عن الطيور، بل عنّا. عن الإنسان حين يفقد بريقه ويكتشف أن للغراب أيضًا فاكهتُه… وربما، حكمتُه........
الjo .....