همسات اسكادا.

[اسكادا]

لم يُكتب الغياب علينا، لكنّنا عشنا فصوله كلها، كأننا أبطالُ قصةٍ لم نخطها بأيدينا. كنتُ أظن أن المسافات تُقاس بالخطوات، حتى جاء الفراق ليعلّمني أنها تُقاس بالنبضات التي لم تجد صداها، بالكلمات التي ماتت على الشفاه قبل أن تولد، بالأبواب التي تُغلق بصمت، ولا تفتحها إلا الذكريات.


ها أنا ذا، أقف حيث تركتِني، لا تهزّني الريح، ولا تنكسر في قلبي نافذةٌ واحدة، لكنّ شيئًا ما في داخلي صار هشًّا، كأنني قصرٌ ظلّ صامدًا في وجه العواصف، لكنه يحمل في جوفه شقوقًا لا تُرى، وجدرانًا تستند على ذكرياتٍ توشك أن تنهار.

أما زلتِ تذكرين؟ لم نكن نؤمن بالوداع، كنا نرى الفراق مزحةً لا تليق بنا، كنا نضحك على فكرة أن الحب قد ينطفئ كما تنطفئ الشموع، ثم جاء الليل طويلًا، طويلًا كأن الصباح لن يأتي أبدًا.

ليس لي في العتاب ما يعيدكِ، ولا في الرجاء ما يطرق بابكِ، لكنني أعرف—أقسم إنني أعرف—أنكِ كما أنا، لا تنامين إلا وحولي صوتي، ولا تستيقظين إلا وقد مرّ اسمي بين أنفاسكِ الأولى.


فكيف للغياب أن يكون حقيقة، ونحن ما زلنا نحيا في بعضنا، كأن الفراق لم يحدث قط؟

 

[اسكادا]

رسالة لن تصل، لكنني سأكتبها كما لو أن كلماتها ستهيم في الفضاء وتغني الأفق.

إلى من كانت صورتها في قلبي أجمل من أي حلم، وإلى من كانت كلماتها تروي روحي بأعذب الألحان، أكتب لكِ هذا الحرف الذي لن تريه أبدًا، ولكنني سأكتبه لأنكِ تستحقين أن تعرفي ما في قلبي.

أنتِ، رغم البعد، أكثر من مجرد ذكرى عابرة. أنتِ تلك الصورة التي تجمعت بداخلها كل أحلامي التي رسمتها يوما، ومع كل لحظة تتساقط فيها أوراق الزمن، كان قلبي يكتشف أنكِ أكثر من حلم، كنتِ الحقيقة التي ضاعت في زحام الأقدار.

لم يكن بيننا موعد، ولا لحظة تلتقي فيها أرواحنا بشكل رسمي، لكن ما زرعته في نفسي من شعور كان أقوى من أي لقاء. فقد علمتني أن الحُب ليس حاجة للجسد، بل شوقٌ يتسرب من القلب، ليس له وقت أو مكان. علمتني أن الحياة ليست إلا مجموعة من اللحظات المفقودة التي نبكيها في صمت، وأنتِ كنتِ تلك اللحظة التي بكتها روحي دون أن تدري.

أدركتُ الآن، بعد كل هذا الوقت، أن الأشياء الجميلة لا تُمنح دائمًا، ولكنها تُخلق في داخلنا، وأنتِ كنتِ أجمل شيء صنعته الأيام، وأطهر مشاعر نبضت في أعماقي.

حتى لو لم تعودي، وحتى لو لم تلتقِ كلماتنا في مكان واحد، سأظل أحتفظ بكِ في قلبي كما لو أنكِ في أفقٍ بعيد، تلك الصورة التي لا تذبل، التي تبقى حية في كل نبضة قلب.

هذه الرسالة لن تصل، لكنني أردتُ أن أترك فيكِ شيئًا من أنفاسي، شيئًا لا يُنسى، حتى لو كانت حروفها هي فقط ما تبقى مني.


أنتِ وحدكِ، من علمتني كيف يُكتب الحب على صفحات الزمن، وكيف تُخلد الذكريات في بحر العدم.

إلى الأبد، رغم المسافات، رغم الغيابات، رغم أن رسالتي لن تصل.

 

[اسكادا]

حيث يلتقي الحرف بالقلب، سأبث سحرًا من حروفٍ من ذهب، تلمع كالنجمات في سماء الشوق.

هي حروف تنبض بذكرى، ترتسم بين السطور أجمل الألوان. سأكتب لكِ هنا خارج المألوف، على صفحات المدونة، وأدع الحروف تنساب كالماء في مجرى العاطفة، فتغمر القلب بفيض من الوله.

كل كلمة ستبقى محفورة، راسخة كأحرف من نحت الحلم، وأنتِ، بوجودك في مدونتي، ستكونين الزهرة التي تزين كل حرف وسطر.

 

[اسكادا]

في مدونتي، ستتراقص الكلمات مع شغف الحروف، حيث أكتب لأبني جسورًا بين الأرواح، تُلامس الوجدان وتُثير العواطف. هنا حيث لا يتنفس الزمان ولا يزحف السكون، ستكون كل كلمة شجية، وكل سطر حوارًا مع أعماق الفؤاد، حيث الحروف لا تقتصر على كونها كلمات، بل تصبح نغماتٍ تنبعث من أفقٍ لا يُمسك.

هنا، حيث الحنين يتدفق من بين السطور، سيكون للقلب مساحة رحبة ليتنفس بحرية، ويشع دفء العاطفة في كل زاوية.

رسائلي إليكِ ستكون مثل الزهور التي تفوح في الخيال، تزرع الأمل في الأرض المظلمة وتنتظر أن تتفتح في قلبكِ يوماً ما. هي كلمات معبأة بالحُب، طيّها لا يلامسه إلا من عرف طعم الشوق ومرارة الفراق.

كل كلمة هنا، لن تكون مجرد تعبيرٍ أدبي عابر، بل ستكون جسرًا يصل بين الماضي والحاضر، بين الحلم واليقظة، كأنني أكتب لكِ من كل من كل نبضة حرفًا يليق بكِ.

سوف ارواد الحروف لتكون اقل من وهجك واكبر من قلبي.

 

[اسكادا]

سوف أرسمك هنا، لا بريشة رسامٍ عابر، بل كما يصوغ الجوهرجي القلادة بأدق التفاصيل، حيث ينسج الفكرة بإحساسٍ من ذهب، ويهذبها بعنايةٍ لا تعرف السهو.

سأصوغ هذه الحروف لتكون شهادةً على حبٍ لا يزول، أبدية لا تنطفئ، تضيء زماننا وتبقى أكثر بقاءً من كل العصور..

 

[اسكادا]

حين أبدأ في رسمك، لا أحتاج إلى ألوانٍ كثيرة؛ يكفيني نبعُ القلب ووميضُ العقل. أستمدّ خطوتي من وهجكِ الحيّ، فتنساب الحروف وكأنها رقصةٌ خافتةٌ على أوتار لا يسمعها سواكِ، وتتحول إلى مرآةٍ لا تعكسني فقط، بل تكشف ملامحكِ كما تراها روحي.

كل حرفٍ هنا هو نبضةٌ أُنقشها، وكأنني أصوغكِ كما يصوغ النور وجه الفجر. تتلألئين بين السطور كنجمةٍ لا تطفئها المسافات، وتغدو الكلمات معطفًا لروحكِ، تسكنين تفاصيلها وتتهامسين بين حروفها. لم يعد للفراغ وجودٌ في عالمي، فأنتِ النبضُ الذي لا ينطفئ



أما الآن، خاطرتكِ ستكون:
بين الواقع والمستحيل…

لم تكن امرأةً مرت في حياتي كغيرها، بل كانت جسرًا بيني وبين المستحيل، القصيدة التي لم يكتبها شاعر، والموسيقى التي لم يعزفها أحد، والضوء الذي انبثق من بين أنقاض العمر ليعلن أن الحب ليس خرافة.

لم تكن مجرد اسمٍ يعبر الذاكرة، ولا ملامحَ يختزلها الحنين، بل فكرةٌ تسكنني… فكرةٌ لا تهرم، لا تبهت، كأنها صُنعت من جوهر الخلود، فلا الزمن يأكلها، ولا النسيان يقدر عليها.

كيف تهدأ الريح بعد أن كانت إعصارًا؟
كيف لقلبٍ امتلأ بها أن يتسع لسواها؟
كيف لنبضٍ اهتز بوجودها أن يعود إلى رتابته الأولى؟

تركت في صدري فراغًا لا يمتلئ، حفرت في روحي أثرًا لا يُمحى. كل الطرق بعدها ضاقت، كل الأسماء تلاشت في ظل اسمها، وكل الوجوه باتت انعكاسًا لغيابها.

كانت قريبةً حد الفتنة…

تمشي وكأن الأرض تتسع لموطئ قدميها، وكأن الهواء يفسح لها الطريق، كأن الكون يعرفها أكثر مما تعرفه. أنفاسها توقظ الحياة، وصوتها يشبه الحكايات التي لا تُروى إلا لمن يفهم لغة الأرواح.

كانت الحضور قبل أن تصل، والعطر بعد أن تغيب، كانت السؤال الذي لا إجابة له، والدهشة التي لا تهدأ مهما مرّت الأيام.

ثم رحلت…
رحلت كما ترحل النبوءات، تاركة خلفها يقينًا ضائعًا، كما تتلاشى الأساطير حين يخذلها المؤمنون بها. لم تقل وداعًا، لم تنظر خلفها، فقط مضت… وكأنها لم تكن تلك التي أقامت في دمي، وكأنها لم تكن وعدًا صدقته حتى خذلني الواقع.



لكنها لم ترحل تمامًا…
ظلها هنا، يسكن تفاصيل المكان، وضحكتها تتردد كصدى في الأرجاء. كأنها تحولت إلى ذاكرةٍ لا تهدأ، إلى قصيدةٍ لا تكتمل، إلى وعدٍ لم يتحقق لكنه لم يمت.

وبعدها…؟
بعدها لم تعد الحياة كما كانت.
صار كل شيء باهتًا، ناقصًا، كأنها أخذت الألوان وخلّفت مساحات رمادية. كل الطرق باتت متشابهة، كل الأصوات بلا نغمة، كل الوجوه مجرد مرايا تعكس الفراغ الذي تركته.

بحثت عنها في العيون التي تمرُّ بي، في الضحكات التي تصافح أذني، في الأسماء التي تشبه اسمها، لكن لا أحد كان هي، لا أحد كان قريبًا منها، لا أحد استطاع أن يسدّ هذا الفراغ الذي تركته.
لم تكن امرأةً في حياتي. كانت حياتي كلها.
والآن؟
مجرد ظل وذكرى… وحنين لا يعرف السكون.


إسكادا

 

[اسكادا]

لكن ما تعلمته من كل هذا، أن الوفاء لا يحتاج إلى أفقٍ بعيد ليصل إليه. هو عيشٌ في كل لحظة، في كل فكرة، في كل حرف ينقش على القلب. أنتِ لم تتركِ فيّ فراغًا، بل زرعتِ وعدًا لا يتلاشى. ففي كل نبضة، في كل لحظة مرّت، كنتِ الوفاء ذاته الذي لا يتغير. لا الزمن ولا الظروف قادرة على اختراقه. هو عهدٌ من روحٍ لروح، وهو يقينٌ بأن الحب لا يضيع، بل يبقى مخلّدًا في صمته.

وفي النهاية، مهما دار الزمان، ومهما تباعدت المسافات، سأظل على العهد الذي قطعته معكِ، لأن الوفاء هو ما يجعلنا نعيش، وما يجعلنا نبقى أحياء في أعين من نحب.

 

[اسكادا]

الذكريات التي لا تذبل

هناك لحظات في الحياة لا يمكن أن تذبل، حتى لو مرّ عليها الزمن. هي ليست مجرد ذكرى عابرة تختفي في سُحُب الأيام، بل هي روحٌ مُتصاعدة تنبض في أعماقنا، لا تموت ولا تفنى، بل تظلّ هناك، مُسجّلة في كتاب لا يمكن أن يطويه الزمان. لا هي ذكريات باردة أو حكايات تُسرد لتوديع اللحظات الفائتة، بل هي وجودٌ مستمر، تُعيد تشكيلنا، وتُلهمنا مرة تلو الأخرى.

كلما مرّ الوقت، كلما عادت تلك اللحظات لتغمرنا بنكهتها، وكأنها لا تفارقنا، وكأنها كانت هنا، بين حروفنا، بين أنفاسنا، في كل نظرة وكل لمسة. تكاد تُصدق أن الزمن كان قد ابتكرها خصيصًا لنا، ليظلّ أثرها معلقًا في الهواء، يتنفسه قلبنا حتى آخر أيامه.

أحيانًا أجد نفسي غارقًا في هذا التداخل الغريب بين الحاضر والماضي، حيث لا أستطيع التفريق بينهما. أذكر لحظة، قد تكون صغيرة، لكنها غيّرت كل شيء. لا أستطيع أن أراها عابرة؛ أراها بمثابة الأساس الذي بُني عليه كل شيء بعده. هل هي كلمة واحدة؟ أم نظرة؟ أم شعورٌ فُجر فجأة في أعماقي؟ ربما هو تداخلٌ بسيط بين الحياة والموت، بين البداية والنهاية، يخلق حلقةً مستمرة تُعيد نفسها كلما استغرقنا في الذكرى.

لكن الغريب أن هذه اللحظات لا تعود فقط بذكرياتها، بل تُحسن إضاءتنا في الحاضر. هي تمثل مرآة لا تعكس الماضي فحسب، بل تعكس رغباتنا، آمالنا، وعواطفنا التي لا تنتهي. لا يمكن للزمن أن يطوي هذه الذكريات، كما لا يمكن للعقل أن يُنهيها بكلمة “كانت”. هي أكثر من “كانت”، هي “ما زالت” بكل تفاصيلها، بكل خيوطها.

كلما حاولت أن أهرب منها، عادت تطاردني، ولكن لا كأثرٍ يخيفني، بل كحضورٍ يُشعرني بالوجود. وكأنها تدعوني للاستماع إليها أكثر، لتعلم شيئًا جديدًا عن نفسي، عن الحلم الذي عشته في ذلك الزمن، أو عن الفكرة التي سكنت عقلي في تلك اللحظة.

تستمر هذه الذكريات، لا تذبل، بل تُزهر مع مرور الوقت، ويزداد عطرها قوةً. هي نبتة لا تنمو في أرضٍ محدودة، بل تمتد جذورها إلى عمق وجودنا، تتغلغل في تفاصيل حياتنا كما تتغلغل الأشعة الذهبية في أعماق أعماق البحر، لا تشعر بمرور الزمن لأن كل شيء يظل حيًّا في تلك اللحظة.

أنا لا أرى في هذه الذكريات مرآةً للماضي فقط، بل هي نافذة أطل منها على الحاضر، وتُريني كيف شكّلني هذا الماضي، وكيف أنني، بدون أن أدري، ما زلت أعيش في تلك اللحظات، تلميذًا مُتعلّمًا من زهرات الأيام التي مرّت.

وأحيانًا، عندما يسود الصمت من حولي، أغمض عينيّ لأغرق في تلك الذكريات، فأكتشف أنني لا أحتاج إلى الوقت ولا إلى المكان لأعيش في تلك اللحظات. بل يكفي أن أغمر في غمرتها، فكل شيء يعود لي. أجد نفسي هناك، مع تلك اللمسات التي لا أستطيع أن أصفها بالكلمات، مع ذلك الصوت الذي لا يصمت أبدًا، مع ذلك الضوء الذي يعيد نفسه في كل مرة.

هذه الذكريات، تلك التي لا تذبل، هي أكثر من مجرد أوقات ماضية. هي خيوط غير مرئية تربطنا، تكشف لنا شيئًا جديدًا عن الحياة، وتعيد تشكيل الوجود كلما تذكّرناها. إنها حياتنا كلها، مخفية بين هذه التفاصيل الصغيرة التي تُذكّرنا بأننا لم ننسَ، وأن الحياة هي تذكر مستمر لما هو مهم وما هو جميل.

وفي النهاية، عندما يعجز الزمن عن محو هذه اللحظات، أتساءل: هل نحن نحن بدونها؟ هل كنا لنكون نفس الأشخاص، بدون هذه اللمسات، بدون تلك الكلمات، بدون تلك الذكريات التي نقضي العمر في إعادة اكتشافها؟

الذكريات التي لا تذبل، هي كل ما نحتاجه للبقاء، وللاستمرار في حب الحياة.

 

[اسكادا]

ما وراء السطور

في لحظات الهدوء، حيث لا ضجيج يملأ الأرجاء، هناك مساحة واسعة غير مرئية في القلب. تلك المساحة التي تختبئ فيها الكلمات التي لا تُقال، لكنها تهمس دائمًا في الصمت. كالأسرار التي لا تُكشف إلا عندما تُنطق، ولكنها تظل مملوءة بالمعاني التي تتجاوز الحروف.

في عالمنا، الكلمات ليست مجرد أدوات للتواصل، بل هي مفاتيح لعوالم غير مرئية، لا يستطيع أحد سواك أن يدركها. حين أكتب، لا أكتب لك وحدك. أكتب لكل ما ضاع منا، لكل لحظة لم نلتقطها في الزمن، لكل خطوة لم نكن فيها سويًا.

قد يظن البعض أن الكتابة مجرد تعبير عن مشاعر، لكن الحقيقة أن الكتابة هي نوع من الوفاء. الوفاء لذكرياتنا التي لا نريد لها أن تذبل، الوفاء للأوقات التي كانت. الوفاء لأولئك الذين تركوا أثرًا فينا، حتى لو كانت المسافات قد ابتعدت بهم عنا.

وإذا كان هناك شيء يميز الكلمات، فهو قدرتها على الإحياء. كلماتك تخلق عالمي، ولها القدرة على جعل كل شيء يبدو أكثر وضوحًا، أكثر تناغمًا. ربما لا أستطيع أن أعيش كل لحظة كما أردت، ولكنني أستطيع أن أكتبها كما أرغب، أكتبها لأحياها مرة أخرى، ولو في مخيلتي.

وهكذا، تظل الحروف أكثر من مجرد أحرف. هي أدوات بناء لصور تتشكل في العقول، تتحول إلى أشياء نعيشها، نحتفظ بها، دون أن نخشى عليها من الزوال.

 

[اسكادا]

في تحدٍ لا يرحم، حيث الكلمات لا تُشترى ولا تُستعار، بل تُنسَج من نسيج الروح، أُعلن أنني لا أكتب فقط لأملأ الفراغات أو لتجميل العبارات.

أنا هنا لأخلع الكلمات من أعماقي، لأجعلها تلامس الوجود ذاته، تقاتل المسافات بين الأوقات والأماكن، لتغني صمت الكون بأسره.

في سطوري، لا مكان للسطحية. كل كلمة هنا هي شهادة على وحدة العاطفة مع الفكر، وعلاقة الألم بالجمال.

أكتب لأرتب الفوضى التي تسكن داخلي، لأبحث عن المعنى في عالم مليء بالتفاصيل التي يُغفل عنها.

أخطو في الكلمات خطوة تلو الأخرى، محاولًا أن أجعل كل حرف يُقال أقوى من الذي قبله، أعمق، وأكثر صدقًا. قد يمر الوقت، وقد تمضي اللحظات، لكن إذا كان لي أثرٌ في هذا الكون، فليكن هذا الأثر كلمات تظلّ حية، تنبض في الزمان، لا تُمحى أبدًا.

فإن كان هناك شيءٌ في الحياة يستحق أن يُكتب، فهي الحقيقة التي بين أفراحنا وأحزاننا.

لذا، لا تطلبي مني أن أكتب كما يكتب الآخرون. فكل حرف، وكل كلمة أطلقها، هي عصارة معركة بين القلب والعقل، بين ما أريد أن أقوله وما لا أستطيع أن أفصح عنه.

ومع كل حرف أكتبه، أقترب أكثر من ذاك الشعور الغريب بأنني لا أكتب للماضي، بل للمستقبل، للمكان الذي ربما لم أره بعد، لكنني أعرف أنه ينتظرني.

هذا هو التحدي الحقيقي، أن تكتب لشيء لم تراه بعد، أن تتحدى كل قوانين الكتابة وتخلق لها قوانينك الخاصة.
وأن تترك ما كتبته هناك، في ذاك الفضاء، ينتظر أن يلتقطه الآخرون كما يلتقطون أنفاسهم بعد الجري، ليجدوا فيه أنفسهم، دون أن يدركوا أنهم كانوا ينتظرونك طوال الوقت.

 

[اسكادا]

كلما تذكَّرتُكِ، يضيعُ الزمنُ بين تفاصيلِكِ الصغيرةِ وكلماتِكِ التي لم تُقال، وكأنَّ كلَّ لحظةٍ لا تكتملُ إلّا بحضوركِ. يعجزُ العقلُ عن التقاطِ التفاصيلِ كما هي، ويبدأُ القلبُ في رسمِ صورةٍ تتناثرُ فيها معاني الحبِّ، والفقدِ، والرجاءِ.

وكلما فتحتُ زجاجةَ عطركِ، شعرتُ أنني أفتحُ نافذةً على عالمٍ آخر. ليسَ العطرُ وحدَهُ هو ما يسحرني، بل تلكَ اللحظةُ التي ترافقه، حيث تخرجُ الرائحةُ كما لو كانت همساتٍ خفية، لا يسمعها سِواي. شذاها يحملُ أنفاسكِ، ويأخذني من عالمي إلى عالمِكِ، حيثُ لا شيء سوى حضورِكِ الذي يملأُ الروحَ.

إنَّها لغةٌ غيرُ منطوقةٍ، لغةٌ لا تُكتب ولا تُقال، بل تُحسُّ وتُشَمّ. تشحنُ الهواءَ بشيءٍ يفوق الكلمات، تجعلُ الأشياء تبدو أكثرَ حدَّةً، وأكثرَ جمالًا. هي وعدٌ غير مُعلنٍ، وشوقٌ يتحركُ بين الاقترابِ والابتعادِ، يتركُكَ في حالةٍ من الارتباكِ والرغبةِ المستمرةِ في اكتشافِ المزيدِ.

تلكَ التي تمشي في الهدوءِ وتتركُ خلفَها أثرًا خفيًّا، لا يراهُ الجميعُ، لكن يشعرُ بهِ كلُّ من يتنفَّسُ في سمائها. هي لا تسيرُ ببساطةٍ، بل كما لو كانت تُعيدُ صياغةَ كلِّ لحظةٍ تمرُّ بها، مُتقنةً كلَّ خطوةٍ تضعُها على الأرض. كأنها تستحضرُ التاريخَ في قلبِها وتكتبُ الفصلَ القادمَ من حياتها.

تسيرُ كأنها تكتبُ قصةً بلا كلماتٍ، فقط بالحركة. وعندما تمرُّ، تكونُ المسافةُ التي خلفَها مليئةً بعطرٍ لا يمكنُ أن يُفسَّر، لكنَّه يظلُّ في الذاكرةِ، محفورًا في قلبِ من يتبعُها.

وبخطاها تتشابكُ كلُّ الجُملِ بين ملامحِها ووصفِها، وكأنَّ الهواءَ يختالُ فخورًا وهو يلامسُها. وتنحني لها الأزهارُ، هي ليست فقط زهرةٌ جميلة، بل هي فكرةٌ. تُعيدُ تشكيلَ مفهومِ الجمالِ، وتُعيدُ تعريفَ الحضورِ دون أن تتحدثَ.

ليسَ في حضورِها صخبٌ يُبهركَ، بل هدوءٌ يأسركَ، كأنَّ العالمَ يُخفضُ صوتَهُ ليُصغي إليها، وهي تمضي دون اكتراثٍ. لا تنظرُ خلفَها، كأنها تعلمُ أنَّ كلَّ شيءٍ يسيرُ نحوها، حتى الحُلمُ نفسُهُ يُحاولُ أن يُواكبَ خطاها.

إنها حكايةٌ بلا راوٍ، تتركُ لكَ المساحةَ لتُفسِّرَها كما تشاء.

أهي مزيجٌ من الفطرةِ والدهشةِ؟
أم أنَّها ذاكَ النوعُ من الحضورِ الذي لا يُشرحُ، فقط يُعاشُ؟

يا لتلكَ البسمةِ التي ترتسمُ بلا جهدٍ، كأنها توقيعٌ على صفحةِ السماءِ، شهادةٌ بأنَّ الجمالَ يمكنُ أن يكونَ بسيطًا، عفويًّا، وغيرَ مُكترثٍ لكلِّ ما عداه.
هي موسمٌ من الجمالِ يعبرُ، عن فصلٍ من الثقلِ ما لا ينكسرُ، ومن الشغفِ ما لا يحترقُ. تمضي كأنها تُعلمُ الأرضَ أنَّ الاتزانَ قوةٌ، وأنَّ الحبَّ، حينَ يتوازنُ، يصنعُ عالمًا أكثرَ إنسانية.

يا مَن تُلوِّنينَ الحزنَ بابتسامةٍ
تُحيينَ في القلبِ نبضًا كان قد خمدَ
ما كنتِ إلا غيمًا دونما مطرٍ
لكنَّ حضورَكِ أروى الزهرَ حينَ وردَ.


الحب بالنسبة لها ليس وعدًا في الهواء، بل هو فعل يومي، إيماءة لطيفة، وكلمة حانية. تكتشف أبعادًا جديدة في نفسها، وتخلق توازنًا بين قلبٍ يعشق وعقلٍ يعقل.

ولكن حينما تتحدث، تأتي كلماتها كأنها سيل من المشاعر، لكن دون انفعال، تروي الحكايات كما يروي البحر أسراره للموج، بهدوءٍ وبثقة.

لأن القوة الحقيقية لا تكمن في المديح، بل في القدرة على صياغة الفكر كما يصاغ الذهب في أيدي الحرفيين.

في عالمٍ تلتقي فيه الأقلامُ بأيدٍ غيرِ مرئيةٍ، حيث تُنسَجُ الكلماتُ لتحكي عن حُلمٍ ضاعَ بين الأثيرِ وواقعٍ يغرقُ في صمتٍ ثقيلٍ، قرَّرتُ أن أكتبَ ما لا يستطيعُ أحدٌ أن يقرأهُ إلّا من يرى ما بين السطورِ.

هذا اعترافي بأنَّ الإنسانَ الحقيقيَّ لا يخشى أن يُظهرَ جروحَهُ، بل يُحوِّلها إلى لوحاتٍ من صدقٍ، تروي حكاياتٍ لا يستطيعُ الزمنُ أن يخبِّئَها.


وإذا قرأني العالمُ، فليقرأني كصفحةٍ مملوءةٍ بالحنينِ والشجاعةِ، كمرآةٍ لروحٍ تتعلَّمُ من ثقلِها، وترفضُ أن تنكسرَ مهما اشتدَّ عليها الألمُ.

أنتِ البدايةُ التي أكتبُها كلَّ ليلةٍ دونَ أن أصلَ إلى النهايةِ.

 

[اسكادا]

هذا ليس نصًا عاديًا، إنه مرآة.. اقرأه جيدًا، فقد تجد فيه شيئًا منك.

 

[اسكادا]

حين يكتب الصمتُ صوتهُ الأخير

هناك لحظاتٌ لا تعاد، ومشاعرُ لا تُفسَّر، وكلماتٌ تُقال مرةً واحدة ثم تضيعُ بين الصدى والعدم. هناك أشياءُ لا تُلمَس، لكنها تُحسُّ بوضوحٍ يشبهُ الحقيقة، وأشياءُ لا تُقال، لكنها تُسمَعُ في ارتجافاتِ الصوت ونبضاتِ القلب.

أحيانًا، يكونُ الصمتُ هو أعلى صوتٍ يمكنُ أن يُسمَع، ليس لأنه يختارُ أن يكونَ كذلك، بل لأنه آخرُ ما تبقى من حديثٍ لم يكتمل. هو المساحةُ الفاصلةُ بين الاعترافِ والخذلان، بين أن تقولَ كلَّ شيءٍ وألّا تقولَ شيئًا على الإطلاق.

أنا لا أكتبُ لأملأ الفراغ، بل لأجعلَ الفراغَ أكثرَ وضوحًا، لأرسمَ حدودهُ بالحروف، وأمنحَ الصمتَ فرصةً للحديث. لأن بعض الكلمات، حين تُقال، تفقدُ قيمتها، وبعض المشاعر، حين تُكتب، تذوبُ كأنها لم تكن.

كلُّ ما في الأمرِ أنني أبحثُ عن طريقةٍ لجعلِ الصمتِ مفهومًا، لجعلِ الغيابِ أقلَّ قسوة، ولجعلِ الأشياءِ التي لم تُقلْ ذاتَ يوم، تصلُ إلى من يجبُ أن يسمعَها، ولو بعد فواتِ الأوان.



“وإذا سُئلتُ عمَّا كتبتُ، سأقولُ: كان الصمتُ بحاجةٍ إلى لغةٍ يفهمُها الجميع.

 

[اسكادا]

الكلمات تتسلل، تتقافز، ترقص كظلال ألسنة لهب على جدارٍ قديم. آه، ها هو ينبض، العقل، صندوق العجائب، يمضغ الأفكار كما يمضغ الزمن خطاه على الحصى الرطبة. الكتابة؟ لا، ليست مجرد حبرٍ على ورق، ليست طقطقة أصابع على مفاتيح صمّاء. إنها غبارُ أحلامٍ قديمة، نفَسٌ ساخن على زجاج نافذة في صباحٍ شتائي، انعكاس وجهٍ لم ترَه منذ سنوات في بركة ماء راكدة.
الحياة، دوامةٌ تدور، تدور، تدور لا بداية ولا نهاية، فقط ومضات، ذكرياتٌ تقفز إلى المقدمة، تتلاشى، تعود، تهمس: أنت هنا، كنت هنا، ستكون هنا. لا أحد وحيد، ليس حقًا، ليس طالما أن الكلمات تجد طريقها، تتشابك، تتلامس، كما الأيدي في عتمة السينما، كما نظرات الغرباء في مقهى عند الغسق.

محاولة لمجاراتك مبدع انت وحرفك

الزهرة الجميلة @الجوري

أنتِ لستِ بحاجة لمجاراة حرفي، لأنكِ تمتلكين فصلاً خاصًا بكِ في عالم الكتابة، حيث يتناغم الإبداع مع الأحاسيس. كلماتكِ تتسلل بأدبٍ، وتحاكي الروح أكثر مما تحاكي العقل. حرفكِ ينثر ألواناً كما يفعل الربيع في بساتين القلب، وكل كلمةٍ منكِ تترك أثرًا لا يُمحى

 

[اسكادا]

استاذي ...
وهل يمكن للنهر أن ينافس مد البحر، أم للضوء أن يسبق الفجر؟
.كلماتك ليست مجرد سطور تُقرأ، بل نوافذ تُفتح على عوالم لا تُرى إلا بعين الإحساس. أنت لا تخطّ حروفًا، بل تزرعها، فتُزهر نصوصك على ضفاف الروح، وتبقى، كما تبقى الأشياء التي لا تمسّها يد النسيان.
ممتنة للطيف قولك ولطف ردك

@الجوري
حين يلتقي المدُّ بالجزر، لا يكون التنافس، بل الرقصة الأزلية بين الامتلاء والفراغ، بين العطاء والانتظار. وكذلك هي الكلمات حين تخرج من عمق الشعور، لا تُقاس بسبق أو تأخر، بل بتأثيرها حين تلامس الأرواح.

إن كان في كلماتي زهرٌ، ففي ردودكِ سقاية تبقيه نديًا لا يذبل. ممتنٌ لهذا الحضور الذي يترك أثرًا تماماً مثل زهرة @الجوري

 

[اسكادا]

ممتنه لردك الذي اخجلني
كل الشكر لك ولحروفك ولتألق كتابتك
يعجبني اسلوبك بالكتابة يشبه الى حد كبير غازي القصيبي

أعتقد أنكِ قد أجبرتني على الوقوف أمام كلماتك هذه، فلم أكن أظن أن حروفي قد تصل إلى ما يجذبك بهذه الطريقة. كلما شعرتُ أن هناك كلمات تخرج مني، أجد نفسي في رحلة لا أعرف أين نهايتها، أسمع نفسي تسرد، وفي أحيانٍ كثيرة، لا أجد سوى الصمت ليُرافقني.

لكن ما يبعث فيّ الحياة هو أنني أستطيع أن أرى الآخرين يتنفسون من خلالها، مثلما ذكرتِ أن الكلمات تشبه شيء عزيز على قلبك.

عندما تقارنيني بغازي القصيبي، فإن ذلك أكبر من مجرد شرف، لأنه بالنسبة لي ليس من السهل أن يذكر أحدهم اسم هذا الرجل الكبير في مجال الأدب العربي. يكفيني أنني استطعت أن أترك أثراً فيكِ، يكفيني أن كلماتي قد حملت في طياتها شيئاً يلامس قلبك.

شكراً لكِ على هذه الكلمات الجميلة، التي تضاعف من مسؤولية الكاتب تجاه النص، فتجعلني أبحث دوماً عن الكلمة التي لا يراها أحد سوى من يمتلك قلباً يقظاً تماماً مثل قلب @الجوري

 

[اسكادا]

الحبُّ هو أن تجدَ في شخصٍ واحدٍ وطنًا لا يُشبه أيّ أرض، وصوتًا تتّسعُ له كلُّ اللغات، وملاذًا لا تتيهُ عنه حتى لو أغلقت الحياةُ أبوابها.


هو أن تلتقي العيونُ في زحامِ العالم فتُصبح أنتَ المعنى، أن تلتفَّ الأرواحُ حول نبضٍ واحد، فلا تعود بحاجةٍ إلى بوصلةٍ كي تجدَ طريقك.

الحبُّ ليس وعدًا يُقال، ولا وردةً تُهدى، ولا قصيدةً تُلقى في ليلةِ شوق، بل هو اليدُ التي لا تُفلتُ يدك، والعينُ التي ترى فيك ما لا يراهُ غيرها، والقلبُ الذي يعرفُ أنكَ بيتُه حتى وإن كنتَ بعيدًا.

 

[اسكادا]

سأكتب لكِ بمخيلتي، بأنكِ أول فكرة تخطر لي في الصباح وآخر فكرة تراودني عند المساء. سأكتب لكِ أن الحياة التي أعيشها لا تكتمل إلا بوجودكِ، وأن كل لحظة بدونكِ هي لحظة مفقودة من عمرٍ لا يعوَّض.

سأكتب لكِ أنني عندما أرى الدنيا بعينكِ، تصبح كل التفاصيل أكثر إشراقًا، وأن ظلالكِ تملأ المكان نورًا، وأنكِ جعلتِ من كل شيء حولنا أكثر جمالًا، أكثر معنى.

سأكتب لكِ أنني قد أكون بعيدًا عنكِ في المسافة، لكنني في كل لحظة أقترب منكِ في القلب أكثر، وفي التفكير، وفي الحلم الذي لا يفارقني.

سأكتب لكِ أنني لا أريدكِ أن تكوني جزءًا من حياتي، بل أريدكِ أن تكوني حياتي بأكملها، أن تكوني الزمن الذي أعيشه، واللحظة التي أتنفسها.

وفي النهاية، سأكتب لكِ أن الكلمات لن تنتهي، لكنَّ الحروف وحدها لا تكفي لوصف ما أريد أن أقوله لكِ. لهذا، سأترك ما في قلبي يخرج بين السطور ويأخذ شكلًا من الأمل والحب الأبدي.

 

[اسكادا]

هناك حيثُ الحروفُ تُضاءُ بنورِ البوح، وحيثُ المشاعرُ تتوشّحُ بهالةٍ من السحرِ والدهشة… هناك حيثُ الكلماتُ ليست مجرّدَ حبرٍ على ورق، بل نَبضٌ يتراقصُ بينَ السطور.

صوتُ الحروفِ حينَ تتمردُ على الصمت، وناسج الحكاياتِ التي لم تُكتب بعد، أتنفسُ البيانَ كما يتنفسُ البحرُ مدَّهُ وجزرَه، وأطلقُ للعالمِ همساتي، لا لأُسمعَ فقط، بل لأوقظَ القلوبَ التي تهيمُ في بحارِ الشعور.

أهمسُ لك، أيها العابرُ في مساحاتِ أبجديتي، أن كلَّ حرفٍ فيَّ يسكنهُ شغفٌ لا يخمد، وأن كلَّ نصٍّ أكتبهُ هو انعكاسٌ لروحٍ لا تُقهر، ولسلطانِ حروفٍ لا يعرفُ الهزيمة.

فلا تقتربْ كثيرًا، إلا إن كنتَ عاشقًا للحرفِ حتى الثمالة، ولا تُحاول فكَّ شفرةِ كلماتي، لأنَّ همساتي ليستْ مجردَ كلمات… إنها نبض لا يخطئ طريقه لمن يجيد الاصغاء.

 

[سمارة]

مساء الخير والسعادة
مدونة جميلة ومميزة
يسعدني ويشرفني متابعة كتاباتك
الراقية
سلمت يمينك على هذه الكلمات والحروف
اتمنى من كل قلبي لحضرتك السعادة